Ria, seu sem-vergonha!

Não direi que 2007 foi ano bom ou ruim. Há algum tempo não consigo ser maniqueísta a tal ponto. Também não tenho a máxima: "ah, o ano x foi o melhor da minha vida". Consigo lembrar de dias marcantes, alguns momentos, mas um ano é tempo demais para acumular só desgraceira e baixarias ou simplesmente um mundo cor-de-rosa repleto de estadias quinzenais em Paris. Alguns chamariam isso de maturidade. Eu acho que se trata de um desencanto entusiasmado com o belo. Risada.

Cada vez mais acho que a vida e nós somos um pouco patéticos. Soamos a uma tragicomédia cotidiana, renovadíssima a cada minuto, apesar de repetidora das piadas, dos gestos, dos puns fedidos e das caretas desprevinidas. Pare, numa janela, numa esquina, em qualquer lugar em que haja outro ser. Observe. Você dará algumas tristes risadas.

Claro que isso não inclui rir dos grandes problemas, do caos social. Digo rir da vida, dos casais desajeitados, da criança caçoadora, também dos irracionais movimentos e estacionadas que fazemos todos os dias. Principalmente aqueles que levamos à cabo como se executássemos, sisudamente mal encarados, a coisa mais importante desse mundo que passa. Passa e não volta.

Disse "fazemos" porque de tanto rir da vida alheia, da vida que me cerca como um circo que se move ao meu redor, me vi palhaço desse picadeiro. Além de criar alguma vergonha na cara, não relutar em assistir à Tropa de Wagner Moura, desligar a tv para as "negociações" da votação da CPMF e planejar estudos de mandarín para os próximos tempos, 2007 foi o ano em que aprendi a rir de mim.

Valdice, a minha vó que veio da fazenda Quixaba (parte II)

Meu avô nasceu em Pelotas, no Rio Grande do Sul, em 19 de janeiro de 1937. Algumas pessoas, principalmente minha tia Bianca, dizem que até conseguem imaginar nossa relação se estivesse vivo. Eu teria sido o seu primeiro neto e, dizem línguas mais exageradas, herdei uma veia boêmia, bem ao seu estilo, do vô Jorge. Na verdade, não tive o provável prazer de chamá-lo “vô”, nem de nada. Mas, é certo que ele se perde constantemente em minhas imaginações, em bancos noturnos com dedilhadas suas no violão, neto e avô, num sonho muito pessoal, nunca vivido e de outro mundo particular.
Voltando para a vida concreta, sabe-se que ele mudou ainda pequeno para Santos, onde cursou o primário. “Também veio menino”, pontua Valdice. Seu pai era técnico de máquinas. “Largou a minha sogra lá (em Pelotas). Acho que depois ele se arrependeu e mandou minha sogra vir”, supõe. Chamava-se Carlos Espinoza, que trabalhou na Singer em Santos durante muitos anos, na rua Martim Afonso. Era casado com Antônia Brim Espinoza, costureira de cortinas e minha bisavó, falecida em 2003. “Esse sobrenome, o Espinoza, vem da Espanha. O pai do meu sogro, do Carlos, era espanhol, mas não me lembro do nome”, conta minha avó. Os personagens em questão são meus tataravôs, o casal Alfredo Espinoza e Maria Balbina Espinoza. Enquanto isso, a minha bisavó Antônia era a filha de Agenor Brim e Elisabeth Garcia Brim.
Jorge e Valdice namoraram por dois anos, aos quais se somaram mais dois anos de noivado. Se casariam em 1959, na Igreja do Embaré. Para poder namorá-la, precisou do consentimento até dos patrões da “casa de família”. Como era o namoro? “Ele me buscava em casa, todo domingo a gente ia para o cinema. Era o Roxy, o Atlântico”. Só bem depois de casados Jorge levou Valdice à Pelotas, para conhecer a “sua terra”. Em 1973, depois de um desentendimento, saiu do banco. Aliás foi graças a uma indenização do banco que a viagem à Pelotas foi possível. Chegou a trabalhar como fotógrafo e representante de distribuidora de bebidas. Morreu em 1982.
Bianca, a primeira filha do casal, estudou no colégio Canadá, mais tarde no Avelino da Paz Vieira, onde cursou o colegial. Cursou Administração no CEUBAN (Centro Universitário Bandeirantes), com auxílio de crédito educativo. “Eu comecei a pagar, mas não tínhamos mais condições, por isso pedimos o crédito”, conta Valdice. Em 1982, Bianca se formou. No mesmo ano, o Corinthians havia sido campeão paulista de futebol. Mas, o corintiano Jorge não viu nada disso. Meu avô era torcedor do time do Parque São Jorge, mas tinha um álbum com recortes do Santos de Pelé, bem documentado e rico em informações e fotos. Parece incoerente, mas, é mais uma pérola sua. Esse álbum existe até hoje. E eu, mesmo sendo bom santista, o admiro certo de que meu vô corintiano foi um apaixonado pelo futebol, acima de tudo, inclusive de camisa de time. “Ele conhecia o Pepe, o Pelé, essa turma toda. Quando ele foi trabalhar como fotógrafo particular acabou tendo contato com esse pessoal”. O que ele mais gostava de fazer? “Tocar violão, cantar e sair à noite”, diz. Vocês continuaram a sair depois de casados? “Algumas vezes, depois tínhamos as filhas para criar, muito trabalho, né?”.
Minha vó guarda boas lembranças dos carnavais antigos. Principalmente da época de solteira. Lembra que todo mês de novembro já saíam as letras das marchas do próximo carnaval. “Todo mundo comprava as revistas, para aprender as marchinhas”, diz. “Íamos para o teatro, o Coliseu, era lá o carnaval, o baile, o lança-perfume jogado nas nucas, as pessoas se divertiam bem, não é como hoje, essa baixaria”. O melhor carnaval, aquele inesquecível para ela, foi o vivido em São Sebastião. Mas, com o Jorge, não teve muito carnaval, não. Porque chama o vô de safado, vó? “Não, não é assim tão safado. É que a mulherada dava em cime dele, e ele gostava de sair até mais tarde com o violão, depois voltava de madrugada assobiando”.
Mas, as maiores saudades não são dos carnavais nos recantos urbanos do sudeste brasileiro. Quando fala da fazenda lá de Quixaba, Valdice não fala como quem conta um tempo de dificuldades. Reconhece que tinham o alimento necessário, os leites e derivados retirados na fazenda, além de uma plantação de mandioca próxima a um rio. Havia cana também e se fazia farinha, vendida nas feiras. Em janeiro de 1986, pisou novamente no Sergipe, acompanhada da terceira filha, Cláudia, na época com 17 anos. Manteve nesse tempo todo, desde a infância, o contato com os parentes de lá. D. Maria Emília, a incentivadora da migração, morreu jovem, vitimada por um câncer de útero, em 1964, aos 48 anos. Está enterrada na Vila Formosa, em São Paulo. José Francisco viveu até setembro de 1986, quando faleceu com 77. Foi enterrado no cemitério da Areia Branca, em Santos. Eu só tinha 3 anos, mas lembro do seu chapéu e cachimbo, quieto na área de serviço.
Como foi a recepção em Itabaiana para a senhora e a tia Cláudia em 1986? “Foi aquela festa. Eu saí de lá com 13 e só voltei com 50 anos”. Houve até faixa, feita pela “parentada”, para a prima nascida em Santos, que dizia: “modelo de Santos”. Valdice achou que a cidade expandiu bastante. Lembra que gostava de comer fatada de carneiro, uma espécie de buchada, na infância. Mas, em 1986, o carneiro agrediu o estômago: muito tempo se passara e o corpo já desconhecia aquelas iguarias. A rapadura continua sendo bem-vinda. Até hoje, foram quatro retornos à terra natal. E a quinta, quando será? “Não tenho mais vontade de pegar estrada”.
Aos 72 anos, suas lembranças mais fortes são algumas saudades bem distantes. Quem a conhece diz que é uma pessoa prática, de muita correria, inquieta quando fica apenas descansando. Gosta de coisas práticas. Pouco guarda documentos e fotos. Mas, ninguém deixa de lembrar suas idiossincrasias, sua história, seu esforço para sustentar três filhas, viúva. Lembro que me criou, ao lado do meu irmão, durante boa parte da minha infância. Depois de crescido, ainda morei dois anos com ela. Sempre se dedicou com carinho aos netos, bem naquele estilo da vó que se amolece um pouco mais com os netos, quando comparada ao relacionamento com os próprios filhos.
Fiquei pensando em mil coisas. E se ela não tivesse vindo com a sua mãe? Se tivesse ficado lá na sua fazenda Quixaba? Podem até dizer que as lembranças da infância sempre serão mais doces, do mesmo jeito que lembramos das coisas, das construções, como se tivessem sido maiores quando éramos pequenos. Mas, quando minha vó falou da fazenda dos seus oito anos, ela me pareceu um lugar melhor de se viver. Perguntei, ao final da entrevista, se havia e qual teria sido o dia mais feliz da sua vida. Ela desviou: “Olha, já deve fazer tanto tempo, que eu nem sei mais”. Guardei suspeita. Acho que foi algum dia na Quixaba, perdido nas lembranças mais profundas do seu passado, naquelas terras de pastos verdes, rios, casa grande e terra firme que até Lampião já pisou. No outro dia, mandou me dizer que arrumara uma resposta. Era um arranjo, mas só reforçava a minha antevisão, quase joão-biduriana. Dizia: “pode colocar aí que foi o dia que eu pisei de novo na minha terra”. Está posto, vó.

Valdice, a minha vó que veio da fazenda Quixaba (parte I)

Valdice costuma dizer que nasceu em 20 de março de 1936, apesar de ressaltar que, “na verdade”, nasceu em 6 de fevereiro do mesmo ano. “Mas fui registrada em 20 de março”, sempre esclarece. Tentando evitar a confusão e duas datas para comemorar o mesmo aniversário, costumamos dar-lhe parabéns no dia 6. Se antes ou depois, ela confirma que nasceu naquele fevereiro, sob o signo de Aquário, o qual sempre caça com o indicador nas páginas do horóscopo, enquanto o olhar se aperta por trás dos óculos de leitura. No rol dos mestres do zodíaco, destaca-se em sua predileção o João Bidu, o astrólogo da editora Alto Astral, uma das grandes empregadoras de jornalistas do interior de São Paulo, em Bauru. João Bidu é o carro-chefe das produções astrológicas da Alto Astral e Valdice uma de suas fiéis leitoras. Há um ano ela veio a Bauru para uma visita. Quem a trouxe foi Bianca, sua primogênita. Diante da falta de atrativos na cidade para a curta viagem lembramos do óbvio: a levaríamos ao prédio da editora, no improviso mesmo, sem saber se o dito cujo estaria por lá. Estava. O guru Bidu desceu, levantou-se da sua mesa e foi ao térreo, onde o encontro se deu. A aquariana Valdice viu o rosto do homem que há anos escreve o que seu indicador caça. E eu e minha tia ficamos ali, ouvindo a troca de confidências zodiacais. Minha vó ficou satisfeita e eu também. É que certa vez perdi a paciência, ocasião em que embiquei um longo discurso para ela, tudo para minguar a sua crença nos astros, expondo a charlatanice desses escrivões sem escrúpulos. Naquele dia do encontro saí aliviado, com o astral nas alturas. De alguma maneira me redimira. Valdice nem lembrava mais dos meus discursos chatos e logo vi brotarem os exemplares de horóscopo em seu apartamento. Depois da minha desastrosa pregação, como o irmão mais velho que expurga a existência do Papai Noel da mente do seu irmãozinho de cinco anos, ela deixara as revistas de lado. Agora, voltara e me dava até mesmo a chance de simpatizar com o tal João Bidu. Essa supersticiosa, de paladar aprimorado, capaz de misturar melancia com arroz e feijão, nunca negou que azul é sua cor favorita e nem deixou número de bilhetes de ônibus, borboletas na varanda e coisas parecidas sem a devida atenção: sempre foram palpites quentes para o jogo do bicho.
Valdice de Jesus Espinoza é minha avó, que nasceu em uma fazenda, a fazenda Quixaba, a casa com grande jardim na frente, propriedade do seu avô, João Batista Maciel. Município de Campo do Brito, interior sergipano. Só partiu para outro lugar quando completou oito anos. A “cidade grande” tinha nome: Itabaiana. Na década de 40, era uma cidade pequena do Sergipe, mas foi capaz de gravar na sua memória a escola que freqüentou até a 3ª série. A Escola Professor Bezerra de Menezes, “que ainda está lá até hoje, com o mesmo nome”, garante. Antes da grande cidade de Itabaiana, onde morou 5 anos até partir novamente aos 13, trabalhou na lavoura da Quixaba. “Na fazenda a gente plantava milho, algodão, feijão, mandioca. Vendia em forma de troca por outros produtos. Quer dizer, tinha uma parte que era para nosso sustento e outra que vendíamos para comprar carne, outras coisas da cidade”, conta. A fazenda ainda existe? “Não sei se ela existe mais”.
Mas, não foi parar em Itabaiana por vontade própria, a motivação foi a “cisma” de sua mãe, a Maria Emília de Jesus, que tinha outros planos para a família, sempre prevendo um destino muito além das cercas da Quixaba sergipana. A cismada mãe “mandou” seu pai, o José Francisco dos Passos, ir para São Paulo, enquanto o restante da família foi para Itabaiana, para estudar, sob as rédeas da matriarca Emília, uma pioneira no Sergipe e a bisavó que não conheci. Conta-se, como um de seus feitos mais polêmicos, o fato de ter sido a primeira mulher das redondezas a montar cavalo como homem, igual aos “caba macho do sertão”, de pernas abertas sobre a sela. Deve ter se inspirado nas histórias do bando de Lampião e Maria Bonita que no passado pousara e banqueteara na Quixaba. “Acho que minha mãe já nasceu com umas idéias mais adiantadas. E meu pai não apitava nada, era ela quem mandava”.
Valdice não herdou o sobrenome Passos do pai. “Lá, só é dado o nome do pai se os seus pais são casados no civil, mas a minha mãe casou só na igreja”. José dos Passos também não nasceu em Campo do Brito ou Itabaiana. Veio de Macambira, uma “cidadezinha pequenininha”. Quando fez a vontade de D. Emília em 1947, e se foi para São Paulo, começou trabalhando na construção civil. No caminho passou pela capital e seguiu direto para o litoral, para Santos, onde logo arrumou emprego como carpinteiro.
Teve quatro irmãos ao todo. Depois do pai ter partido, depois de 1947, ouviu seguidamente D. Emília dizer que iriam acompanhar José. Partiriam para Santos em breve. “Ela não queria ficar lá no nordeste”, lembra. Ainda tentando atrapalhar os planos da mãe, escreveu carta ao pai, revelando os planos de D. Emília, que ficou tiririca, e a encostou na parede. “Você vai se ver comigo se escrever outra vez!”. Embora as irmãs de Emília a caçoassem, achando que era delírio aquela história de se mandar sem eira nem beira para São Paulo, o destino da família estava traçado poe sua mãe. Dois anos após José ter iniciado sua retirada, foi a vez da matriarca e seus filhos. Assim, minha avó teve de deixar para trás até Adalberto, filho de dono de cartório com quem teve um “namorico”. Com apenas 13 anos subiu num pau-de-arara, obediente à mãe, que vendeu tudo que tinham para a viagem que os levariam para longe de Sergipe. Depois de São Paulo, mais um trecho, e desembarcaram em 13 de março de 1949 na estação do Valongo, na Baixada Santista. José Francisco ainda murmurou na chegada da esposa: "Mas, Emília, porque vocês vieram, meu Deus?".
Por volta de 1950, muitos nordestinos haviam feito a dura travessia que se destinava a desembarcar em São Paulo ou adjacências e, inevitavelmente, num incomum caminho por terra, em cidades como Santos, exatamente a cidade-chegada de tantos imigrantes que vieram do além-mar para o Brasil. Descendo o Nordeste, “os caminhões vinham cheios, chapados”, como lembra minha avó. O próprio caminhoneiro do pau-de-arara que a levara para São Paulo fazia a mesma viagem todo mês, com o caminhão sempre cheio dos que deixavam as suas Quixabas para trás.
Quando chegaram em Santos, Maria Emília e os filhos se estabeleceram em um alojamento da firma que José trabalhava. Cada empregado tinha seu cômodo. Enquanto isso, o mestre-de-obra da construção em que José estava empregado vinha construindo um chalé no morro da Nova Cintra. Chalé pronto e, vinte dias depois, foram para lá morar. Depois, veio a vez do morro do Pacheco, onde nasceu a sua irmã Vera Lúcia, em 2 de maio de 1950. “O Carlinhos nasceu em 5 de outubro de 1952, quando morávamos na rua João Pessoa”, recorda. Sobre as primeiras moradas, como no morro da Nova Cintra, lembra: “Faz anos que não subo por ali, mas a casa era logo na subida, não existiam tantas casas no morro na época. Santos era cheia de bondes, para tudo era bonde e o centro da cidade já era grande”. Por entre bondes, minha vó guardava consigo a saudade da sua terra. “Por mim, eu tinha voltado na mesma hora”, garantiu.
Em Santos não estudou mais, logo arrumaram trabalho, inclusive para as crianças. “Era para catar café, a gente catava para exportarem o café bom”. Nos armazéns, rodeada de outras crianças, ás vezes precisava esconder-se, porque o Juizado de Menores não permitia crianças naquele ambiente, porque o cheiro do café era muito forte. “Trabalhei assim bastante tempo, até o Juiz dar em cima e minha mãe tirar a gente”, diz.
Com o trabalho nos armazéns proibido, foi trabalhar em “casa de família”. Primeiro na rua São Francisco, na casa do Dr. Antônio Augusto Ramos, “um oculista”. Depois, em um aviário, “mais na parte doméstica”, ressalta. Mais tarde, voltou a trabalhar com a família do Dr. Antônio, dessa vez na rua Barão de Paranapiacaba, perto do Hospital Ana Costa. “De lá, fui trabalhar em outra casa de família, da família Lobo Viana, na rua Anália Franco. Lá eu trabalhei por 8 anos, saí de lá para casar”. Foi na época em que trabalhou na Anália Franco que viajou à São Sebastião, para pular o carnaval na casa dos patrões, carnaval que lembra até hoje. Nessa época, também fez o curso de Corte e Costura. Entrou na casa dos Lobo Viana com 15 anos e saiu com 23, “para casar”. Enquanto trabalhava freqüentou, na avenida Rodrigues Alves, as aulas da Escola de Corte e Costura São Geraldo. “Eu que fui atrás, me formei e depois que casei me tornei uma costureira profissional, com muita freguesia, trabalhando em casa”, relembra.
Quando se casou, os pais já não estavam mais em Santos. Tinham ido para São Paulo, “foram morar lá no Jaçanã”. Ainda lembra quando um jornal noticiou que a cidade de Santos seria inundada, seria arrasada e que o mar tomaria conta de tudo. “A minha mãe ficou morrendo de medo, disse que não ficava aqui, não. Eu não quis ir para São Paulo. Foi todo mundo, menos eu”, diz corajosa.
Na capital, Maria Emília também costurava, trabalhava para uma confecção de shorts. “Em São Paulo, onde a minha mãe costurava, era muito longe de onde morava. Do Jaçanã para o Centro é longe demais”, se queixa. Depois que se casou, penava quase todo mês para visitar a mãe. Era preciso um ônibus de Santos para São Paulo, depois atravessava a praça da Sé, alcançava a rua XV de Novembro, uma parte da avenida São João, entrava no Vale do Anhangabaú e subia em mais um ônibus com destino ao Jaçanã. Lá, José Francisco persistia na construção, o que o levou a ser candango em Brasília mais tarde. Aliás, a nova capital federal , inaugurada em 21 de abril de 1960, forçou José a esperar a data para só então retornar a Santos e batizar a primogênita de Valdice, Bianca de Jesus Espinoza, nascida em 20 de fevereiro do mesmo ano. Em 1961, no dia 31 de outubro, nasceria Patrícia de Jesus Espinoza, minha mãe e, à 25 de setembro de 1968, Cláudia de Jesus Espinoza.
O Espinoza, claro, é sobrenome que veio do seu marido, meu avô, que também não conheci. Faleceu um ano antes do meu nascimento. Jorge Brim Espinoza era como se chamava. Trabalhava no antigo Banco de Crédito Real de Minas Gerais, na tradicional rua XV de Novembro, em Santos, onde começou como contínuo e depois virou escriturário. Os dois se conheceram no baile de formatura da Escola de Corte e Costura. “Na época, as minhas duas futuras cunhadas estudavam na escola e o levaram para o baile”. No mesmo dia Jorge pediu seu telefone. Era 23 de abril de 1955.

A azeitona da empada de Bauru

Vim morar em Bauru já faz quatro anos. Vim para estudar. Mas, não é preciso tese acadêmica para esclarecer que um estudante vivendo onde for não vai apenas estudar. Aqui não foi diferente. Antes de pisar na “cidade sem limites” já ouvia dos mais viajados para não esquecer de provar o tal sanduíche. Até ouvi gente dizendo que a invenção de Casimiro Pinto Neto era a responsável pelo nome da cidade. Folclores.
Bem, demorei em abocanhar um bauru em Bauru. Só não tardei em sair aos seus cantos na noite, aqueles lugares com mesas, música e bebida que chamamos de bares. Aqui, há um zoológico imenso deles e não demorei em notá-los. Abocanhei mesmo.
Tenho meus preferidos, igual a todo mundo. Nem lembro a primeira vez que pisei no Caju, só sei que foi antes da reforma. Agora ele tá lá, todo grande, dificilmente com mesa vazia. Continua reunindo aquela variedade de gente, velha e nova, homem e mulher. Antigamente (uma força de expressão para dizer “há dois anos”), a música no Caju se resumia a um banquinho e um violão. Hoje, tem espaço para percursionistas, outros instrumentos, um carnaval com um telão de enfeite. Mas, não se engane: no Caju, a quantidade acompanhou a qualidade. O som ali continua uma beleza. Só não sei se os guardanapos com pedidos de música continuam chegando às mãos dos músicos.
Onde sempre pedi música foi no Jeribá. Tenho uma teoria sobre esses pedintes, iguais a mim. Esse cidadão é aquele falso quieto, que chega ao recinto todo cheio de cerimônia, miudinho. Dá quatro cervejas pra ele que vai faltar guardanapo na mesa e caneta no bolso do garçom. E o cara no violão, cumprindo o seu ofício, vai ter que se desdobrar para executar todas as pérolas da MPB. No Jeribá sempre se desdobraram.
Engraçado que guardo boas recordações do Los Compadres e lá não tem música ao vivo. Aí, você vai dizer: “ah, tem música ambiente!”. Ter, tem, mas nunca decifrei um só rock que tocou ali. A balbúrdia dos bate-papos nas mesas falam bem, bem mais alto. E essa é a coisa mais gostosa do escurinho do Los: a conversa. Você entra lá com uma turma, senta, bebe uma cerveja bem gelada e volta pra casa rouco de falar e rir, não necessariamente nessa ordem.
E tem a saideira. Na verdade, há toda uma cultura em volta desse capricho. Graças à simpatia de um velho amigo de mesa sempre simpático com os garçons, fui contemplado com esse agrado tantas vezes. Às quatro, cinco da manhã, saíamos dos bares e não me recordo de muitas ocasiões em que não levávamos copos de cerveja de graça nas mãos. E saideira é sempre a cerveja mais gostosa. Isso é inexplicável.
Muitas delas conquistamos no Alecrim, o melhor bar de Bauru, na minha modesta opinião. Ali há um palquinho decente, onde uma dezena de músicos se revezam no palco. Vão do samba-canção ao samba-enredo com uma elegância que dá inveja. Nunca deixei de arriscar uns passos tortos ali. E não fui o único.
Sim, já me esquecia, comi o Bauru, duas vezes, uma no Skinão, outra no Bauru Chic. O autêntico bauru, com rosbbife, não com presunto. Valeu a pena. Mas, confesso: em Bauru não troco um caju com alecrim ao lado de compadres por sanduíche nenhum desse mundo.

Imemoráveis

O cinematografado Truman Capote foi um “fotógrafo literário”. Reza a lenda, Capote lembrava de 95% das respostas dadas pelos entrevistados. O astro do romance de não-ficção era um gravador ambulante. Morreu em 1984 e, pelo que lembro, nunca participou de nenhum concurso de memória.

É verdade que essa matrona fugaz, a tal da memória, está na moda. A chamada primeira idade anda se arrepiando com a chamada terceira idade, toda vez que o Globo Repórter pára de filmar Pantanal e Amazônia para falar da ascensão do mal de Alzheimer. Ninguém quer esquecer nada. Na corrida pelas informações fáceis e apressadinhas, fast food mesmo, os esquecimentos sobram. E há um punhado de gente dizendo que isso é mal de brasileiro, o da memória curta. Que os caras pálidas daqui esqueceram o mensalão, a maleta, o Lula vermelho e o Chico Picadinho.

Há outras rabugices. Enquanto eu e você desejamos infinitos gigabytes, os mais antenados intelectuais tremem com a falta de perspectiva histórica da nova juventude. Certa vez, o educador Mário Sérgio Cortella fez seu mea-culpa, atacando os adultos de hoje, os jovens dos anos 70. Segundo Cortella, o desprezo da juventude dos anos 2000 pela infância que tiveram, aquela do esquema Bambole-Xuxa-Atari-Playmobil, dá um salto fantástico toda vez que os papais murmuram um “ah, rapaz, eu é que tive infância, viu?”.

Lembro de ter jogado um bocado de videogame e lembro do He-man, aquele que tinha a força. Não sei se o peão e mais bolas de gude fizeram falta. Sei que havia mais tempo, inclusive para lembrar. Mas, hoje, com tantos percalços, as memórias estão mais pequeninas e sem socorro que os chips mais nanicos e aclamados. O quê eu estava falando mesmo?

Deixem de lado Capote, o guru da memorização. Um João Antônio e outros inquietos foram os que saíram do lugar-comum da nossa imprensa repetitiva e vendida. Ou, ainda, os que enfrentaram a memória e a ela se agarraram. Foi João quem disse: “Há no país uma classe de homens sem remédio, os de memória. Tachados de saudosistas, chinfrins e velhos precoces, acabam falando sozinho”. Está certo, João! Foi falando “sozinho” que você nos deu doloridos testemunhos de que a memória é coisa que habita cada indivíduo, pois faz doer e alegrar em cada um. E porque é memória.

No caso brasileiro, repetir que “somos um país sem memória” é como dar um pontapé na bola e se retirar de campo, deixando o jogo para os esquecidos. Há outras duas desgraças além do chavão. A primeira é acreditarmos vagamente que memória apenas tem alguma coisa a ver com a decoreba dos vestibulares ou com as capacidades impessoais dos pen drives indispensáveis. Mas, a segunda desgraça dói mais. Está certo que um universo inteiro das nossas ruas e campos não será (não foi?) inscrito na História. Ou seja, não será História. O pior: não há (não houve?) nada minimamente humano que caberá nas colunas dos jornais com seus clichês ou, ainda, na virtualidade dos badulaques digitais. Os esquecidos são estes, os dispensados, para quem sequer revival ou momento-nostalgia haverá no espaço de armazenamento. Os humanos são gigantescos. E são imemoráveis.

O refúgio de João não é Copacabana

(como nem o Quiroga, tampouco o desinformado Lula sabem da data que o próximo Contexto sairá, me permitam a ilegal cesariana do texto que fiz graças ao acervo do bom e velho bacanaço, João Antônio)

No site Uma coisa e outra, o crítico Paulo Maldonado faz sua prece quando encerra um texto sobre o jornalista e escritor paulista João Antônio: “Seu filho Daniel, ao qual dedicou quase todos os livros, vivia em Houston e veio enterrá-lo. É herdeiro de preciosidades e, na hora devida, as trará a público. Torcemos”. Se não informaram a Maldonado, alguém o faça, pois não precisamos mais torcer. Os 12 metros quadrados da sala 2, localizada no prédio de uma biblioteca, abrigam uma chapeleira, uma escrivaninha e uma marquesa. As mobílias dividem o espaço com estantes abarrotadas de livros, jornais, revistas, cartas, discos, troféus e quatro quadros na parede. A biblioteca pertence à Universidade Estadual Paulista (UNESP), em Assis, e o relicário da sala 2 atende pelo nome de Acervo João Antônio.

A professora da UNESP de Assis, Ana Maria de Oliveira, é a atual coordenadora do acervo. Ela conta que, após a morte solitária de João Antônio em outubro de 1996 no Rio de Janeiro, seu único filho, Daniel Pedro Ferreira, cedeu à instituição a biblioteca pessoal e objetos do pai. Os pertences estavam no apartamento alugado pelo escritor na Praça Serzedelo Corrêa, em Copacabana. Hoje, sob os cuidados do Centro de Documentação e Apoio à Pesquisa (CEDAP) da UNESP de Assis, o acervo reúne uma imensidão de livros. São obras do próprio João Antônio, de outros autores nacionais e estrangeiros, além de quase 1100 livros com dedicatórias de Caio Fernando Abreu, Jorge Amado, Clarice Lispector, Dalton Trevisan, Moacyr Scliar, Drummond, Fernando Sabino, Lygia Fagundes Telles, entre outros.

Os críticos da literatura e do jornalismo são unânimes em dizer que João Antônio se preocupou com os miseráveis, os marginalizados. São de sua autoria clássicos como Malagueta, Perus e Bacanaço e Abraçado ao meu rancor, livro homônimo do conto que mais define o escritor, segundo o professor da UNESP de Bauru, Marcelo Bulhões. Para ele, “a obra de João Antônio se constitui sob a forma da negatividade, do inconformismo e plasmada com os meios de expressão dos despossuídos. Ela está comprometida, até as vísceras, com a realidade social degradada”.

O mestrando da UNESP de Bauru, Cláudio Coração, visitou o acervo em Assis atrás dos textos da coluna “Corpo a Corpo”, assinada por João Antônio no jornal Última Hora. Coração também acredita que o jornalista “representava o grito dos desprovidos de badulaques modernosos e que sua obra dialoga com universos paralelos, à margem, soterrados pela ânsia, pela velocidade da sociedade e da cidade em mutação”.

O que mais impressiona os leitores de João Antônio é a forma como ele relatou os merdunchos, putas, vagabundas, pilantras, malandros, trabalhadores, otários e trambiqueiros. Bulhões e Coração destacam que o escritor, sem demagogia, defendia o enfrentamento com a vida, o que propiciou aproximar a sua narrativa jornalística à literatura. O próprio João Antônio já definira essa postura em “Corpo-a-corpo com a Vida”, do livro Malhação do Judas Carioca: “Literatura de dentro para fora. Isso é pouco. Realismo crítico. É pouco. Romance-reportagem-depoimento. Ainda é pouco. Pode ser tudo isso trançado, misturado, dosado, conluiado, argamassado uma coisa da outra. E será bom. Perto da mosca. A mosca – é quase certo – está no corpo-a-corpo com a vida. Escrever é sangrar. Sempre, desde a Bíblia”.

No acervo descobre-se mais desse defensor do “escrever é sangrar”. Segundo Ana Maria, “João Antonio tinha absoluta consciência da posteridade”, o que se confirma com o bloquinho de anotações feitas em embalagens de cigarro que guardou. A impressão que se tem é a de que o escritor sabia que seria descoberto pelos pesquisadores. Merece destaque a sua vasta coleção de discos de 78 rotações e a de revistas literárias, acadêmicas e até pornográficas. Há diversas edições da Realidade, ousada revista da década de 1960 que teve João Antônio como um dos seus criadores em 1966. Nela, abordaria a prostituição em 1968, com “Um dia no cais”, o primeiro conto-reportagem brasileiro.

Duas impressões nos arquivos: João Antônio era atento aos amigos e extremamente organizado. Ana Maria lembra que “ele numerava as correspondências e até marcava no envelope se já as havia respondido”. Nas gavetas, pelo volume de cartas, percebe-se que o jornalista mineiro Manoel Lobato foi um de seus grandes confidentes. Outra preciosidade arquivada é a sua agenda, preenchida com contatos do escritor. Muitos são europeus e talvez lhe tenham sido úteis nas passagens pela Alemanha, Polônia, Tchecoslováquia e Espanha. Mas, João também fez da agenda seu guia de gírias. Na letra M, por exemplo, “malandreco” é “o mais verdadeiro dos malandros” e “marreco” um elegante sinônimo de “otário”.

No geral, restará ao visitante do acervo o contato com parte do mundo do jornalista-escritor que ainda cedo arrematou um Prêmio Fábio Prado e dois Jabutis. Na visita, poderá descobrir que o criador da expressão “imprensa nanica” no Pasquim e o jornalista do “corpo-a-corpo com a vida” era também um “consciente da posteridade”. Se tiver paciência, lerá as dedicatórias oferecidas a João, inclusive a de uma escritora ucraniana que em Uma aprendizagem ou o Livro dos Prazeres anotou: “João Antônio, dizem que este livro ensina a amar. Mas você já sabe. Abraço da Clarice. 31 de março de 1977”.

A GREVE - ÚLTIMO ATO: O TIRO NO PÉ E OS DESMASCARADOS

suspensão da greve de estudantes (312 favoráveis; 174 contrários e 34 abstenções)
suspensão da greve de funcionários (por contraste)
suspensão da greve de professores (por unanimidade)

Hoje, saímos da greve. Mas, é claro, com as particularidades que só a cidade dos buracos proporciona. As três categorias (servidores, professores e estudantes) votaram pela suspensão da greve, em voto por segmento, durante a Assembléia Unificada de hoje à tarde (26/06), no Guilhermão. Houve outras deliberações:

-Criação de um Fórum de todos os campi da Unesp, a ser sediado em Bauru (data ainda será definida);
-Convocação de uma audiência pública com os três diretores das faculdades do campus de Bauru;
-Convocação de uma audiência pública com o reitor Marcos Macari em Bauru, para que ele discuta a nossa pauta de reivindicações;
-Realização de um flash-mob nas principais ruas de Bauru na terça-feira, dia 03 de julho;
-A reposição de aulas foi aceita por funcionários e professores;
-A data para volta às atividades normais: segunda-feira, dia 02 de julho.

Sim, é isso mesmo. A greve acabou hoje, dia 26, e as aulas, para assobios frenéticos da FEB (Faculdade de Engenharia de Bauru), só voltarão dia 2 de julho. Algo errado, né, cara pálida? Seguinte: a FEB quer fim de greve e um tempinho para festinha! Não entenderam? Hoje a greve acabou, eu votei pela continuidade da greve, mas ela acabou, pronto! Certo? Não.

Entre a FAAC (Faculdade de Arquitetura, Artes e Comunicação), teve muita gente que votou contra a greve, outros a favor, além de algumas abstenções. A FEB, é claro, votou contra a greve, na sua maioria. Daí teve votação pela volta às aulas. A FAAC, inclusive quem era pró-greve, entendeu que a greve havia acabado e votou pela volta às aulas na quinta (28/06), e não quarta (27/06), para dar chance para quem não está em Bauru voltar sem transtornos. E a FEB? Adivinha? Tchan-tchan-tchan-tchan-tchan! Sim, votou maciçamente pela volta na segunda-feira (2/7). Ou seja, a FEB passou o mês inteirinho atacando a greve, utilizando os argumentos mais "coesos", aqueles bem bestiais mesmo, os do tipo "ah, faac é vagabundo, baderneiro, faz greve porque não quer ter aula". Pois bem, a greve acabou e, devido ao voto em peso da FEB, as aulas voltam na segunda-feira, e não na quinta. Duas perguntas engasgadas: era para greve acabar ou não? Ou, então: quem é vagabundo que não quer ter aula? A escolha por segunda-feira tem uma só explicação: molecagem. Por favor, o que se passa, ou o que não se passa, na cabeça da engenharia de Bauru? Sim, a engenharia do pensamento umbilical!

A greve acabou. É fato. Mas, a opção pela volta às aulas só na segunda-feira é triste, medonha e nojenta. Olha que "engraçado"! Muita gente argumentava, ainda ontem, na Assembléia Estudantil, que seria razoável que os estudantes acompanhassem a saída dos professores, porque a greve docente está decaindo no estado, porque haverá novas lutas esse ano, porque "o bicho ainda vai pegar mais embaixo e vai ter professor sentando na graxa com o Serrinha, o Canalha" e porque uma greve estudantil seria impraticável neste momento, pois as aulas seriam dadas e a greve estudantil existiria apenas por "status" de greve. E, o que aconteceu? Em assembléia saímos juntos, todas as categorias, da greve. Tudo certo, tudo bem-bem. Saímos da greve, mas aula só na segunda, rapaz! Ou seja, não temos o tal "status" de greve, mas nos comportamos como se estivéssemos em greve: sem aulas. Obrigado pela incoerência das amebas que residem nas cabecinhas da FEB! Se quiserem explicar à sociedade, fiquem à vontade, convoquem a bateria, quiçá.

Ninguém questiona a saída da greve. O que se questiona é: A FEB, na sua maioria, queria mesmo o fim da greve? A FEB queria mesmo aula? Porque terminar com a greve, nesta altura, e determinar que as aulas voltarão daqui há uma semana apenas? Enquanto vota-se pelo fim da greve, a FEB vota por segunda-feira. Ou seja, obriga as três categorias a paralisia por uma semana, consumindo o dinheiro público, enquanto garante uns dias de "férias". Devem ir para uma micareta da vida, discutir os decretos d'o Canalha entre um gole e outro de óleo de peroba. Ou vão dormir o "sono dos justos" e pensar: "nóis é foda, papai nem imagina!".

Saí tranquilo quanto a greve, e até acho estratégico reunir forças para os próximos confrontos entre Serra e Ensino Público. Achei que a convocação das audiências são perfeitas. Mas, quanto ao voto pela volta às atividades na segunda-feira, fincada pela FEB, só tenho uma certeza: Se essa greve começou com a máxima GREVE NÃO É FÉRIAS, os "sócios do clubinho febiano" trataram de garantir FÉRIAS SEM GREVE. Isso mostra o quanto eles estão preocupados com a Universidade Pública e, imagino, devem ter agradado aos papais e mamães que vão fazer "óóó" quando a bomba da privatização estourar. A bunda na graxa, já dizia o Dino, logo sentirão os professores (inclusive os fura-greves, os "educadores" dos pimpolhos da FEB!).

Aos coerentes, parabéns, parabéns e, para não deixar de dizer, parabéns! Aos escrotos, descansem! Sem paz!,

PS.: Haverá ato contra a ação policial em Araraquara. Mais informações em GREVE NÃO É FÉRIAS. Como disse o ilustre Dino, outra vez, "na história da Universidade no Ocidente, não teve rei, tirano e papa que pisou na Academia. Não há problemas em policial na Universidade. Eles podem entrar. É só fazer e passar no vestibular. Serão bem-vindos!".

Em cartaz: A GREVE

Professores, funcionários e alunos continuam paralisados.
490 à favor; 368 contra; 6 abstenções.

Romantismos a parte, ontem o Guilhermão viveu uma tarde histórica. Para alguns o resultado foi, indo além dos números e da deliberação final, o acirramento dessa tensão entre a FEB (Faculdade de Engenharia de Bauru) e a FAAC (Faculdade de Arquitetura, Artes e Comunicação). Será? Não penso assim. No calor do momento, comemorei a vitória pela manutenção da greve abraçado a colegas "engenheiros". Isso, após ter testemunhado voto contrário de conhecidos da FAAC. E, qual é o problema?

A Unesp Bauru tem ainda a FC (Faculdade de Ciências), vale lembrar. Mas o que não se deve esquecer é que a tarde de ontem propiciou um debate para além do voto bipolar FAAC e FEB. Houve aqueles que "choraram" com a decisão. Vi professor dizer que ia furar a greve mesmo assim, desrespeitando a plenária que participou por mais de 3 horas. Também vi aluno gritar "vocês são massa de manobra" para o aglomerado da FAAC. Uma opinião: para mim, massa de manobra é o que alguns professores da FEB pensam dos seus alunos, afinal estes convocaram os seus via e-mail para a assembléia, apenas invocando um voto pré-definido. E deu no que deu. Estes professores cheios de "siricutico" são exatamente os mesmos boateiros do "greve acabou" que desrespeitam os organismos representativos. E, se aprenderam algo ontem, foi o seguinte: se Universidade Pública é muito mais do que um canudo bonitinho, assembléia grevista é muito mais que votação.

Diversos alunos da FEB, no entanto, permaneceram no local. Dialogaram, questionaram os decretos, se informaram sobre as ações do comando de greve. Se os e-mails dos docentes da FEB acabaram por trazer estudantes e, alguns desses, ouviram os avanços e desafios do movimento, meu muito obrigado aos professores "fura greve". Vocês fizeram um enorme favor ao debate e a saúde do movimento. Aos alunos da FEB, independente do voto, meus parabéns. Conduzidos ou não por professores "fura greve", vocês preencheram o lugar que cabe a todo aluno da UNESP na Assembléia Unificada. Fizeram o mínimo esperado do discente, que é comparecer às discussões. Coisa que a maioria dos docentes da UNESP Bauru, infelizmente, ainda não aprendeu a fazer.

Saí do Guilhermão com uma sensação totalmente diversa da que cheguei às 14 horas. Saí muito menos com o "gosto da vitória" do que com a certeza de que o interesse pelo movimento grevista cresce entre as três categorias. Por outro lado, comemorar em demasia pela votação, diante dos desafios que ainda nos assombram, não cabe neste momento. Comemorações diante de um cenário de incertezas pode ser sintoma de falta de bom senso. O maior feito que me faz, sinceramente, comemorar a tarde de ontem, foi encontrar 900 pessoas reunidas, ocupando os seus espaços, ouvindo algo além do noticiário global e exercendo o que se espera de uma comunidade acadêmica. Num anfiteatro sem as velhas bandeiras de partidos, ficou difícil não ouvir e enxergar as demandas mais necessárias para a Universidade Pública, tão maltratada pelos tucanos mais recentes.

Quando saí do local, algumas pessoas, das três faculdades, ainda debatiam, se informavam e dialogavam idéias, como deve ser. Ninguém ganhou ou perdeu hoje. E, se houve vitória, ela foi do ensino público, da democracia e da UNESP de Bauru. Como disse o Giovanni, "o canal com a reitoria está aberto, não vamos deixar isso nos escapar". Pois é, Gigio, o canal continuará aberto. Ainda bem.

Lembrete

Ontem, alguns alunos ocuparam a diretoria da UNESP de Ourinhos. Agora são 5 diretorias unespianas ocupadas no interior. Na USP de São Carlos também houve ocupação. Além disso, outras ocupações persistem em federais por todo o país e a PM invadiu a UNESP de Araraquara nesta madrugada. Lamentável.

Atitudes autoritárias, na esteira do autoritarismo dos decretos de José Serra, só devem desencadear o pior. Isso é fato. E ninguém deixou de avisar, pelo menos até agora.

--->>> mais informações em: GREVE NÃO É FÉRIAS.

Em cartaz: A GREVE - estrelando, o deputado piadista!!

Alguém hoje leu o texto de opinião "Até quando?", do deputado estadual João Mellão Neto? Saiu em O Estado de S. Paulo e, torço ferozmente meus amigos, pois só pode ser uma piada.

Respondi ao jornal, enviando um e-mail. Também enviei para o dito cujo. Engraçado, acho que não irão publicá-lo. Por que será? Minha resposta ao sr. Mellão, o piadista:

Caro Mellão, você deve ser um sujeito muito feliz, afinal pôde escolher entre a USP e a FGV. Por que o sr. não visita as públicas "veredas" universitárias de São Paulo? Certamente concluirá mais do que a briga pela autonomia. Os decretos são o auge do desmantelamento do Ensino Superior Público laico, de qualidade e com responsabilidade social. Quesitos que só mereceram o desserviço do sr., no textículo que exaltou a repressão aquática do seu mártir, Jânio Quadros, e corroborou para o senso comum ridículo que a grande imprensa patrocina. Continue aí construindo suas falácias na sua bancada tão distante dos estudantes de USP, UNESP e UNICAMP, alheio às manifestações que tanto devem lhe incomodar. Disse que os ocupantes da USP "sequer são cidadãos". Parabéns pela capacidade inventiva, sr. Cidadão!

Em cartaz: A GREVE - outros atos obscuros, sem reflexão e cheios de cagadas em algumas TVs e jornais gorduchos

O jornal O Estado de S. Paulo e Folha de São Paulo reportaram outras ocupações hoje. A edição online da Folha disse em reportagem: "Na UFPR (Universidade Federal do Paraná) e na UFPE (Universidade Federal de Pernambuco), as invasões fazem parte do dia de mobilização nacional que a UNE (União Nacional dos Estudantes) prepara para hoje no país. Já os alunos que invadiram a reitoria da UFRGS (Universidade Federal do Rio Grande do Sul) negam articulação com a entidade estudantil."

Sinceramemte, duvido da ligação das duas ocupações - UFPE e UFPR - com a UNE. A não ser que a direção do movimento estudantil nestas universidades tenha rabo presinho presinho com a UJS (União da Juventude Socialista), órgão do PC do B (Partido Comunista do Brasil), outro que tem rabo presinho presinho com o governo Lula, o governo que não fez nada pelo Ensino Superior, a não ser encaminhar a Reforma Universitária sem discussões e dar outro nome para o ineficaz Provão, que foi rebatizado de ENAD (Exame Nacional de Desempenho dos Estudantes).

Para quem não sabe, há tempos a UNE não representa os estudantes efetivamente. Com eleições fraudulentas ela se comporta, desde o início da Era Lula, como braço do governo. As manifestações e o cerne do movimento estudantil em ação atualmente não tem relação alguma com a UNE.

Palhaçada será se o âmbito do movimento unificado pela Universidade pública estender-se em âmbito federal e tivermos à mesa das negociações Lula e seus amiguinhos da UJS.

Bauru

Gostaria de parabenizar os representantes do Movimento Unificado da UNESP de Bauru pelo encontro com o reitor Macari, quando expuseram as reivindicações locais. Apoio à Ocupação da USP é preciso, como é urgente debater em todo lugar o ultraje que significam a Secretaria de Ensino Superior e os famigerados decretos. Mas, imensamente fundamental é tratar das questões que ferem a realidade que mais conhecemos, a realidade da UNESP Bauru. Não se trata de oportunismo, por mais que seja o momento mais oportuno. Trata-se de coerência com as lutas históricas desta unidade unespiana.

Continuo acompanhando à distância o Movimento. Sei que muitos estão sacrificando seus compromissos por ele. As palavras do post anterior foram um desabafo. Sei que os verdadeiros articuladores, muitos amigos e colegas meus, deste momento histórico não se enquadram no rol dos que critiquei. Para estes, toda a força possível e os meus sinceros parabéns pela coragem e racionalidade.

Esse é "o" tema

Nestes dias em que mil coisas estão movendo a Greve e as ocupações, torna-se muito difícil escrever no blog. Mais difícil ainda é escrever sobre outro assunto. Não sou a pessoa mais aconselhável a informar a alguém em que pé estão as mobilizações na UNESP Bauru. Para isso, entre em Greve Não é Férias. Se quiser saber rapidinho o porquê disso tudo entre aqui e, para se informar sobre a Ocupação da USP e em outras universidades, clique aqui. Garanto uma coisa: é melhor do que ir dormir com a "verdade" cheia de maquiagem que passam na Globo ou escrevem em Veja.

Entrelinhas perversas da estadia assisense

Em visita à Assis, Goiaba e eu queimamos boas horas passando os olhos pelas edições das décadas de 1910 e 1920 de O Estado de S. Paulo. Impressionante a quantidade de artigos sobre saneamento básico que Monteiro Lobato, aquele do Jeca Tatu, escreveu. Também chamaram a atenção as propagandas de livros sobre boa etiqueta que "toda mulher casada deve conhecer". O Goiaba muito se empolgou com as séries de textos acerca da morte do papa em 1922, uma odisséia de uns vinte artigos criativos à beça, intitulados diariamente de "A morte do papa Benedito XV". Nos anos 10, Goiaba ainda encontrou raridades como um texto sobre "Reforma Universitária" ("a história se repete", já lembravava a sua professorinha de História, rapaz!) e outra pérola, assinanda por algum doutorzinho que dissertava acerca do "Álcool como combustível". Constatação: Lula, na história deste país já se falou disso antes de você nadar no saquinho do seu pai!

Quanto a mim, posso dizer que Rui Barbosa foi realmente um às do florear literário e que a cobertura da sua morte pelo jornal, nos anos vinte, foi muito maior que a de Ayrton Senna pela mídia eletrônica. Exagero meu, é óbvio. Mas, o que mais nos divertiu foram as impagáveis publicidades daquele tempo. Merecem destaque uma pasta gelatinosa que dava aos seios "formosura e formas arredondadas", o Sexuol, um medicamento com vivas à "cura da debilidade sexual dos homens" - praticamente o avô do Viagra - e um outro complexo vitamínico que era indicado para aqueles que "perderam a robustez" e garantia ser indicado, inclusive, pelo Vaticano. Uma pena que o próprio Benedito XV tenha esquecido de tomá-lo.

Deu na TV

Hoje é um dia feliz e tenho que enfatizá-lo. Dia do primeiro bicampeonato, a primeira série vitoriosa do Peixe. Pelo menos para mim, que cresci sofrendo nos anos 90 com aqueles elencos brincalhões, com o Márcio Resende sacana em 95 e com as piadas que sempre acabavam num "caiu na rede, é peixe".

Hoje o Peixe é bi paulista. A primeira vez para muitos da minha geração, calejada com as séries de derrotas, aquele eterno "nadar, nadar e morrer na praia", e ainda mal acostumada com essa aura profissional na Vila. De qualquer forma, o último bi foi o de 67/68, que meu pai viu e me contou até cansar. Hoje eu vi, sofri, chorei e gritei pelos dois golzinhos salvadores. Enquanto me surpreendo com um carro na rua, aqui em Bauru, soltando em alto som o "agora quem dá a bola é o Santos", imagino a festa na Praça Independência (quiçá, sem pancadaria desta vez!), no Chopp Santista e nas varandas dos prédios tortos da orla. Também na descida da serra e na chegada do time na cidade. Fico imaginando, imaginando...

Amanhã vai dar no jornal: "Moraes, o herói santista", ou "Deu Luxa, de novo". Isso também é fácil imaginar.

A ENéSIMA NOITE DA RUA XV DE NOVEMBRO

Idas e vindas da rua santista que brindou a glória cafeeira e suportou a decadência nos anos 80 só para cair no samba nas noites do século 21

Os “pastéis inconfundíveis do seu Shiro”, a mendiga Maria Sapa e o rádio-transmissor do Zé Macaco são algumas lembranças que José Fonseca Neto, 65, e Fernanda Fonseca, 76, guardam da Rua XV de Novembro. Em Santos, o casal trabalhou de 1955 a 1976 no extinto Banco de Crédito Real de Minas Gerais, durante a “época romântica da rua”, como José faz questão de lembrar.
A XV de Novembro não era XV nos primórdios. No século 16, com os patrícios loucos para ligar o porto à entrada da vila, ela nasceu Rua Direita, apesar do desvio forçado por um mangue. Desvio feito, a Rua Direita nasceu assim: torta. Quando a Monarquia foi às favas tornou-se XV de Novembro e se aprontou para brilhar.
No início do século 20, mulher não andava pela XV de Novembro e “a presença de uma era motivo de atenção e assobios”, segundo José. Na calçada dos bancos, corretoras e exportadoras de café, transitavam os homens de negócios. Naqueles anos os cortiços foram ao chão e os barões do café reinaram absolutos quando, na esquina da XV com a Rua Frei Gaspar, inaugurou-se a Bolsa do Café, em sete de setembro de 1922.
A Bolsa do Café, criada para organizar o mercado cafeeiro, é um palácio neoclássico, de recalques barrocos e lembranças da belle époque brasileira. Atual ponto turístico de Santos, ela abriga o Museu do Café, com o salão do pregão e os vitrais e óleos de Benedito Calixto, testemunhas do desespero dos cafeicultores em 1929 com o crack da Bolsa de Nova York. “Deve ter sido uma loucura aqui”, imagina o monitor do museu Wanderley Andrade.
Desde 1998, a XV reúne música e chope no seu happy hour, dedicado aos trabalhadores dos escritórios e ao público em geral. Em 19 de janeiro, o Museu do Café foi cenário para os Falsos Baianos, a dupla santista Conrado Pouza e Wylmar Santos. Quem lá esteve ouviu de tudo, de João Bosco a Carlinhos Brown, na segunda apresentação promovida pela Prefeitura de Santos, empenhada na revitalização do Centro Histórico. Para aplaudir o projeto “Música na XV”, até o prefeito João Paulo Papa conferiu a MPB de Conrado e Wylmar. “Estão enfatizando a veia cultural do Centro porque a cidade carece disso à noite”, reflete Conrado.
O pioneiro das noites da XV foi André Luiz Losada, com sua cafeteria e bar Largo do Café, há 11 anos diante da Bolsa. Sem saudades, André lembra de 1995, quando pela XV perambulavam os mais comuns tipos das zonas portuárias: viciados e prostitutas. “Era uma área degradada e perigosa à noite”. E completa: “o importante é o santista acreditar na XV”.
Foi acreditando que o sambista santista Luiz Américo tirou dinheiro do bolso e abriu a Typographia Brasil, um galpão bem arranjado, ornamentado com bandeiras de escolas de samba e lotado na noite de 25 de janeiro para ouvir o partido alto do carioca Almir Guineto. “A primeira tipografia do País foi a Brasil, aqui na XV, que agora é a rua do samba”, garante Américo. Mas, nem tudo é samba depois que Wanderlei Luxemburgo abriu o restaurante-bar Império Cubano, um espaço dançante, com drinks tropicais e ritmos latinos na vitrola.
E o samba desaperece de dia. Quando a XV amanhece, iniciam suas atividades os escritórios do Luigi Bozzo e Nilo Branco, a Secretaria da Fazenda, o World Trade Center e a Câmara Municipal. Além da Bolsa de Mercadorias e Futuros, vizinha do Bar Retrô, falecido antes das noites de samba e salsa da santista mais ilustre e torta. Como disse José, “são coisas da XV”.

A XV no início do século XX, com engraxate trabalhando, à direita:

Foto: Cartilha da História de Santos, de Olao Rodrigues, 1980, Gráfica da Prodesan, Santos/SP

O último adeus dos que já foram

Há tempos uma pilha do jornal que assinamos só crescia na sala da nossa república. Há tempos também dizíamos: "vamos reciclar, jogar fora, mas não sem antes recortar o que pode ser útil".

Há 4 dias começamos a cumprir a promessa, para desepero das traças que morrerão de fome sem suas manchetes. O trabalho é chato, até porque os jornais costumam amarelar, desbotar com o tempo e dissipar pelo ar um cheiro podre de vinagre se reabertos meses depois de largados no canto.

Essas, porém, não foram as únicas conclusões com as "releituras" dos defuntos papéis. Após uma hora de empenho nos recortes, a dor nas costas já me tirava os restos de bravura em consultar papel fedido. Desisti de passar os olhos por tudo. Sem remorsos.

Saldo final da minha rapa: algumas crônicas, duas matérias sobre a transposição do São Francisco, outra sobre Llosa, uma sobre Woody Allen e uma foto do Luxemburgo de 1990, no comando do Bragantino.

As crônicas se justificam, pois não as li e vou fazer isto antes de, provavelmente, elas serem despejadas de casa; as matérias do Velho Chico são uma incógnita, acho que é dorzinha na consciência por não ter me interessado pelo assunto, ou saudade do Nordeste mesmo; as de Llosa e Allen são por curiosidade em dar uma checada na besteira que o jornal publicou sobre eles desta vez; enquanto a foto do Luxemburgo é motivo pessoal, familiar. Vou mandá-la para uma tia distante, que o adimira, só pra mostrar, de pirraça mesmo, como o homem do black tie já teve seus dias de Sidney Magal.

Como tudo na vida traz uma lição, já dizia e diz D. Valdice, minha vovó, aprendi que jornal é jornal. A natureza do jornalismo emboca na efemeridade do ontem, que amanhã será anteontem. Pode doer para quem pretende escrevê-lo todos os dias, mas isso é fato. É verdade também que a dor maior - pelo menos deveria ser - é por alimentarmos memórias efêmeras.

As reflexões vieram logo após as dores nas costas, mas não vamos esquentar a cuca com isso. No final, o vinagre sumiu, as mãos pretas levaram um bom detergente e quem aqui está lendo não vai saber qual é o jornal que assinamos porque não vou fazer propaganda de graça, oras.

E, saibam todos, a matéria alfineta o Woody Allen. Pobre Woody Allen!

Na esportiva

Que não digam...

Santos e Bragantino, São Paulo e São Caetano. Estes farão as finais do Campeonato Paulista de 2007. Surpresa para poucos, é verdade. Mas, publico o que não me surpreende desde sempre: a má vontade da imprensa esportiva paulista em falar sobre o Santos.

Não digo a simples menção aos números e partidas, o que é o mínimo que se pode fazer. Refiro-me à ausência de análises sobre o desempenho do alvinegro praiano nas mesas redondas marqueteiras. Será que o torcedor santista estará destinado ao martírio de ouvir Marcelinho Carioca e Muller, nada convicentes e com cara de quem comeu e não gostou, apenas repetirem que "o Luxemburgo é, realmente, um grande técnico"? Aliás, quem encucou em acreditar que os dois são comentaristas? A Bandeirantes já teve dias melhores .

Só o Galvão acredita

Alguém ainda acredita que a Fórmula 1 é esporte? Me fizeram acreditar nisso quando o Senna chorava no pódio. Tá bom, alguns dirão que a modalidade é mais do que um laboratório tecnológico. Mas, poxa vida, porque as corridas do Senna e do Prost tinham cara de corrida e as de hoje nem isso têm? Acho que eu era muito criança e acreditava em qualquer coisa.

999 de cabeça pra baixo é 666

Há uma enquete no site da ESPN assim: "O que Romário tem que fazer para chegar ao milésimo gol?". Por enquanto, a resposta vencedora é na qual votei: "Ficar com os 999 gols mesmo". Enquanto isso, o Paulo Henrique Amorim, que eu nem sabia que era vascaíno, afirmou ter tido cãimbras antes do Romário e desistiu de torcer pelo Vasco.

Palmeiras ao vento

O Palmeiras ganhou sem o Edmundo, não se classificou e vai esperar pelo Brasileirão. Mas, parece que a Mancha Verde fez uma grande faixa com a inscrição "Primeiro Campeão Mundial", porque é bom comemorar alguma coisa nesta vida, oras!

Pequenas mentiras, grandes vantagens

Hoje precisei assistir à palestra de Gustavo Baraldi, do Instituto Ethos. O tema girava em torno da adoção por empresas brasileiras de políticas de Responsabilidade Sócio-Ambiental como estratégia produtiva.

Mas, não pude deixar de pensar que a nossa era do "politicamente correto" leva as grandes companhias a incorporarem medidas que não saem do papel. Embora sejam despejadas massivamente nas suas propagandas. O tal apelo publicitário fala alto, muito alto.

Às vezes, desconfiar dessas políticas inspira alguma tristeza , mas não dá pra esquecer os bons - na verdade, maus - exemplos. Muitos dos que hoje ouviram Gustavo participaram da Semana de Jornalismo do Estadão no ano passado. O tema do evento era a Sustentabilidade e o patrocinador, o Banco Real, aclamado pelo próprio Ethos nesta manhã como modelo da promoção da Responsabilidade Empresarial Sustentável. Mas a impressão viva na memória da Semana do Estadão é a de que o patrocinador estava muito mais interessado em propagandear as suas estratégias sociais e "limpinhas". Deu de tudo, desde palestra de representante do Banco, até a distribuição de bloquinhos feitos de papel reciclável. Será que algum dia o Estadão noticiaria algum crime sócio-ambiental cometido pelo Real?

A Vale do Rio Doce é um exemplo - dos piores - de como a propaganda corretinha pode fazer mal à saúde. A megacompanhia privatizada nos anos 90 não perde nenhuma oportunidade quando a questão é divulgar os seus projetos ambientais de reflorestamento. Mas, - que pena! - a mineradora é a campeã em ações sob júdice encaminhadas pelo IBAMA. Os delitos? Inúmeros e históricos crimes ambientais.

E aí, meus amigos? Vamos continuar repassando, meio no estilo "telefone sem fio", as histórias contadas, ou haverá espaço para a história que ultrapassa os boletins bonzinhos e muito interessados das empresas?

Sejam Meio-ambiente e Responsabilidade Social amigos ou não dos acionistas de peso, o grande negócio ainda é fazer dinheiro. Dinheiro para as contas de poucos, reciclável ou não.

Na Brasilândia só dá cana!

O álcool virou moda. Todo mundo é expert no assunto aqui no Brasil e todo mundo criou o Pró-Alcool há 30 anos, de uma hora para a outra. Todo mundo também acredita que é melhor plantar cana e mais cana, até ficar tudo um melado só. Há até "intenções", via OMC, de acabar com o protecionismo ianque. E blá, blá, blá.

Outro dia o Wiliam Waack noticiou a frase do Chávez: "O Brasil devia parar de pensar no álcool e usar suas terras para plantar alimento". Ao que Waack emendou um 'comentariozinho': "Sorte da Venezuela, que tem bastante petróleo para exportar e importar muita comida."

No meio desse lenga-lenga fico lendo esses textos que apontam o etanol brasileiro como alternativa ecológica ao petróleo. Só uma interrogação me persegue: já criaram algum álcool que não polua o meio ambiente?

Ou seja, é balela essa ficção de que o etanol veio em boa hora, na esteira do aquecimento global. O que dói nas consciências dirigentes é o inevitável: o petróleo acabará e antes de acabar custará fortunas da Arábia!

Mas, tenhamos calma, né? Antes, nossas cabeças ainda vão fritar um tanto mais com o sol "em lua crescente", sempre através da "camada de ozônio decadente". E na Brasilândia - logo, logo - teremos cana-de-açúcar povoando estas terras onde, se plantando, tudo dá. Tomara que não faltem umas poucas e boas canas para os doces das vovozinhas adoçarem um pouco as vidas globalmente aquecidas e outras tantas para uma boa pinga fazer a gente esquecer do Papai Noel.

A swinging London de Llosa

Não sou crítico literário e não posso dizer mais que o óbvio da leitura de Travessuras da menina má, de Mario Vargas Llosa. O peruano é excelente e sua obra deve ser pretexto de orgulho para os latino-americanos. Mesmo os de araque - os brasileiros - como eu.

Apesar de não ser o cerne da obra, Llosa narra a Londres dos anos 60, o que mais me emocionou em Menina má. Dá uma olhada:

"Na segunda metade dos anos 60, Londres substituiu Paris como a cidade das modas que, partindo da Europa, se espalhavam pelo mundo. A música substituiu os livros e as idéias como centro de atração para os jovens, principalmente a partir dos Beatles, mas também de Cliff Richard. Shadows, Rolling Stones com Mick Jagger e outras bandas e cantores ingleses, e dos hippies e a revolução psicodélica dos flower children. Assim como antes iam fazer a revolução em Paris, muitos latino-americanos emigraram para Londres e se alistaram nas hostes da cannabis, da música pop e da vida promíscua. Carnaby Street substituiu Saint Germain como umbigo do mundo. Em Londres nasceram a minissaia, os cabelos compridos e as roupas extravagantes que consagraram os musicais Hair e Jesus Christ Superstar, a popularização das drogas, a começar pela maconha indo até o ácido lisérgico, a fascinação pelo espiritualismo hindu, o budismo, a prática do amor livre, a saída do armário dos homossexuais e as campanhas de orgulho gay, assim como uma rejeição em bloco do establishment burguês, não em nome da revolução socialista, à qual os hippies eram indiferentes, mas sim de um pacifismo hedonista e anárquico, matizado pelo amor à natureza a aos animais e por uma renegação da moral tradicional. Os pontos de referência para os jovens rebeldes não eram mais os debates em La Mutualité, o Nouveau Roman, nem refinados compositores e intérpretes como Leo Ferré ou Georges Brassens e os cinemas de arte parisienses, e sim Trafalgar Square e os parques onde, liderados por Vanessa Redgrave e Tariq Ali, faziam manifestações contra a guerra do Vietnã em meio a shows multitudinários dos grandes ídolos e baforadas de erva colombiana, e os pubs e discotecas eram os símbolos da nova cultura que mantinha milhões de jovens de ambos os sexos magnetizados por Londres. Aqueles anos foram, na Inglaterra, de esplendor teatral, e a montagem da peça Marat-Sade, de Peter Weiss, dirigida em 1964 por Peter Brook, até então conhecido principalmente por suas revolucionárias encenações de Shakespeare, foi um acontecimento em toda a Europa. Nunca vi no palco nada que se gravasse com tanta força na minha memória."

Agora me diz como não admira-lo e não invejar essa Londres aí em que ele tropeçou? Hein?

Minhas férias

Elas duraram dois meses. Nesse tempo estive em Santos, Itanhaem, Peruíbe, São Vicente, Ilha Bela, São Paulo, Matão e Socorro. Além de Munhóz e Bueno Brandão, nas Minas Gerais.

Viajei de navio, partindo de Santos, e aproveitei para arranhar meu inglês ruim com todos os garçons e barmen. O mais divertido, sem dúvida, foi Mr. Dwight, da Jamaica, um ser simpático e competente. Joguei pôquer quando estava à bordo. Ganhei, depois perdi. Valeu a pena desafiar as cartas de todos aqueles japoneses e chineses com seus olhares sagazes, neste estranho mundo dos jogos de azar em alto mar.

O navio nos levou a Ilha Bela, onde pegamos um jipe, paramos numa praia e até encaramos uma cachoeira após uma subida enlameada. Mas, não aportou em Búzios devido as más condições climáticas. Não foi dessa vez que conheci a estátua da Brigitte Bardot. Um dia eu "dou as caras" Brigittola!

Li apenas dois daqueles oito livros que levei. Abraçado ao meu rancor e Nove Noites. Preferi dormir, deixar a forma do meu corpo emplacada no colchão. Mesmo sem sono, justificava outros cochilos em nome de todas as manhãs de 2006 em que foi preciso abdicá-los. Justo, justissímo!

É preciso falar de Socorro. Sim, Socorro. Fui, movido à família, me enfiar no meio do mato durante quatro dias, disposto a brincar com os bezerros, ver galinhas variadas, patos, pavões e afins, cachoeiras, estrada de terra. Também beber uma pinga maravilhosa num calor do inferno, imperceptível no alambique do simpático Seu Alpi, e me atrever num rapel muito doido, rapá! Sim, rapel. Podem rir. Só abri mão da tirolesa de 1km a 60 metros de altura. Aí já é demais, né?

Resumindo: férias. Também joguei muito video-game, fui a Vila 3 vezes (em todas fui pé-quente!) e outras cinco vezes à noite da Rua XV de Novembro, em Santos, para escrever minha reportagem. Também comi mais do que devia, às vezes bebi demais também, namorei bastante quando deu e aproveitei minha família nessas últimas férias pré-desemprego.

Mas o melhor foi travar diálogos escatológicos com Maria Cecília, minha prima de 1 ano e pouco. Eu, pra desespero da sua mãe, insistia em, para tudo, perguntar: "Cocô? É cocô?". E ela: "Côcuo!". Quando cansava partia pro: "Xixi? É xixi?". E Maria Cecília exausta e nervosa fazia: "Cíííci!".

Um dia eu ainda apanho por isso.