FICÇÃO - Como Winehouse para Lady Di

Priscila nasceu para ser a exceção à regra. Os pais, que esperavam por menino, nada fizeram para evitar as combinações disponíveis em verde e azul para as primeiras roupas. Talvez seja a razão da natureza contraditória que cedo se manifestou na sua vida. Podia ser sórdida e dócil, com a delicadeza dos brutos. Se mulheres viessem ao mundo com um manual de instruções, ele fracassaria com ela. Priscila é, até hoje, o exemplo maior da espécie feminina que vigora no século XXI. Nunca vi força semelhante capaz de chicotear na cara dos teóricos de plantão que mulher reúne o sim e o não. Depois dela fico até envergonhado em reconhecer que homem é bicho reduzido e maniqueísta, água ou vinho. Elas, só elas, são capazes de misturar o sagrado ao profano, Foucault com You Tube, spinning e pilates.

Algumas verdades do senso comum se desmancharam em mitos. Ir ao banheiro em grupo. Para Priscila, banheiro era o lugar de estar só, na intimidade em fuga de um mundo com bilhões de formigas. Mas, quando viu no cinema a executiva convicta recolher-se no toalete da empresa em que trabalhava para berrar toda a raiva que em silêncio cultivava cirroses, considerou aquilo tão ridículo que readmitiu a idéia do bando para a fofoca do pipi. Anos depois a questão ganhou asas comerciais, banheiro feminino virou nome de site e ela esteve certa de que o fim dos tempos estava próximo.

Se a moda prenunciava o uso de scarpin, ela arrancava as galochas do fundo do baú e causava alvoroço na rua. Todas as atitudes indicavam que tinha maneiras próprias de se colocar no mundo. Feliz por não ter nascido na época da sua bisavó, compreendia o casamento encomendado e os crochês pelo resto da existência como males evitados pelo tempo e pela ordem de chegada dos espermatozóides nos óvulos, que desviaram a sua existência da era Cenozóica para que pudesse desabar de pára-quedas no mundo dos homens que assumem sem remorsos o ofício de babás. Seu mamão com açúcar predileto era perceber que sexo não é mais aula de anatomia e que ninguém pensa em apedrejar a Madonna.

Quando nos conhecemos, ela implorava por um Engov em algum bar que fiz questão de esquecer. Organismo recomposto, o perfil “eu sou pós-feminista” foi tudo o que captei. Feito macho moderninho, concordei com todo o liberalismo: a cabeça pra cima e pra baixo diante da autêntica Amélie Poulain na contramão, a do contra. Gargalhada feroz foi resposta que doeu nos ouvidos. Eu, o macho altamente desesperado por um manual de instruções, fiquei sem graça. Ela, atrás dos imensos óculos de mosca, se virou e foi embora para nunca mais.

Guardo lembranças daquele ser que daria orgulho a Darwin. Fui para casa, recolhido, insignificante e perdido ao lado de tantos reduzidos e maniqueístas que perambulam por bate-papos virtuais. Hoje, o cenário invertido e tudo, tenho amigos companheiros nas idas ao banheiro masculino. Nada das velhas piadas machistas. Conversamos sobre Priscilas e suas charadas. Todos me garantem a permanência de duas verdades imortais: mulher nenhuma espera ser chamada de engraçada, nem perguntas sobre quantas primaveras carregam nas olheiras e rugas.

Que desgraça! Priscila já dobrou trezentas esquinas depois daquele dia, aderiu e abriu mão do bando do pipi outras trezentas e nós teimamos em escrever outro manual.